Мориц Ю. П.
«Я была его моложе лет на триста…»

Я была его моложе лет на триста,
И гуляли мы по крошечной стране,
Где земля была скалиста, небо мглисто
И злопамятна история на дне.

Дно лежало под холодными волнами
И сосало там божественный янтарь,
Временами валунами перед нами
Грохоча, когда штормило календарь.

Это было не пространство с населеньем,
А страна, которой речью был народ, ―
И не дай Господь остаться там вкрапленьем,
Слишком свежим, как на шляпе огород.

По утрам в таверне, связанной из ниток
Путешественного солнца и дождя,
Пили кофе ― путешественный напиток,
Путешественно свободу сняв с гвоздя.

До сих пор не спят на том и этом свете
Следопыточная злоба и донос,
Что свободны путешественные дети
И живьём их разлучить не удалось.

Красота ― она так нагло раздражает
Путешественной свободой, чёрт возьми, ―
Вот секрет, который вечно дорожает!..
А красивость ― одомашнена людьми.