Поэт
Друзья, возрадуйтесь! ― простор!
(Давай скорей бутылок!)
Теперь бы петь… Но стал я хвор!
А прежде был я пылок.
И был подвижен я, как челн
(Зачем на пробке плесень?..),
И как у моря звучных волн,
У лиры было песен.
Но жизнь была так коротка
Для песен этой лиры, ―
От типографского станка
До цензорской квартиры!
Ноябрь-декабрь 1865