МОЕМУ «УНДЕРВУДУ»
Традиции непреложны, ―
К одной намечаю возврат…
«О лира!..» Мерещится ложно
Классический аристократ.
Но сорвана чопорность (стильность?)
Эпохою масляных ламп, ―
От лиры к уюту чернильниц…
Вы помните пушкинский ямб?
Поэт не поет, не бряцает ―
Он пишет, он лиру отверг…
Но все-таки тайна мерцает
Над ним. Ореол не померк
Таинственности, романтизма
Горячих бессонных ночей…
Об этом шуршащие письма
Прабабушек ― милый ручей,
Уже иссякающий. Ныне
За стиксовой ширью ста лет ―
Чернильницы нет и в помине,
Поэт, у тебя на столе.
А если и есть ― юбилея
Сомнительной радости дар,
Когда голова побелеет
И рифмы слабеет удар…
Смотрите ― не только халтуру
За строчкою строчку гоня! ―
Машина с клавиатурой
Под пальцами у меня.
О муза, не сетуй, не брезгай,
Мы тоже кипим и горим, ―
У этого резкого треска
Дождя-разрушителя ритм.
И даже весеннего града
Как будто по стеклам картечь…
А лиру с чернильницей надо
Музейному старцу беречь.