ХИРУРГ
Я весел, здоров и как будто крепок,
И сердце стучит и работает дружно,
И кажется―/ тело ― не тело, а слепок,
Которому вовсе облаток не нужно.
Но вдруг выбивает из круга, из такта,
То бурей бросает, ― то мертвым лежишь.
Пошел я к хирургу. / «Вот так мол и так-то,
Кладите на стол и готовьте ножи».
Я болен. / Не сплин, не чахотка, не скука.
Любви и наркоза не знаю давно.
Дрожит мое сердце, и голос, и руки
При виде белеющих яблонь весной.
Я в синие ночи брожу по аллеям
И словно романтик с зарею дружу.
Я болен. Вам, доктор, должно быть виднее.
Подайте мне маску. / Я замер. / Лежу.
И вот я застыл, как бездушная плаха,
Но брызнули слезы по впадинам щек,
Когда он спокойным, уверенным взмахом
Утихшую грудь пересек.
Сознанье уходит, качается, вертится
И пульс разрывает ритмичную цепь.
Сейчас вот рукой остановит сердце
И сердце, как вишню, раздавит ланцет.
И слышу:/ сквозь рой лабиринтов и штолен,
сквозь бред хлороформа, метель чепухи ―
хирург говорит:/ «Безнадежно болен.
Опасней чахотки и тифа ― стихи».
1930