Ах, прости святой угодник!
Захватила злоба дух:
Хвалят бурсу, хвалят вслух;
Мирянин ― попов поклонник,
Чтитель рясы и бород ―
Мертвой школе гимн поет.
Ох, знаком я с этой школой!
В ней не видно перемен:
Та ж наука ― остов голый,
Пахнет ладаном от стен.
Искони дорогой торной
Медных лбов собор покорный
Там идет бог весть куда,
Что до цели за нужда!
Знай ― долби, как дятел смело…
Жаль, работа нелегка:
Долбишь, долбишь, кончишь дело ―
Плод не стоит червяка.
Ученик всегда послушен,
Безответен, равнодушен,
Бьет наставникам челом
И дуреет с каждым днем.
Чуждый страсти, чуждый миру,
Ректор спит да пухнет с жиру,
И наставников доход
Обеспечен в свой черед…
Что до славы и науки!
Всё слова, пустые звуки!..
Дали б рясу да приход!
Поп, обросший бородою,
По дворам с святой водою
Будет в праздники ходить,
До упаду есть и пить,
За холстину с причтом драться,
Попадьи-жены бояться,
Рабски кланяться рабам
И потом являться в храм.
Но авось пора настанет ―
Бог на Русь святую взглянет,
Благодать с небес пошлет ―
Бурсы молнией сожжет!
27 мая 1858