Там сочиняются стихи,
там дует ветер из фрамуги,
и рекреации в испуге
от беготни и чепухи.
Какие бедные слова,
какая немощь и натуга,
и пыль в два пальца… Ты, фрамуга,
самим названием мертва.
В нетопыриное дупло,
в непроходимый карк и скрежет ―
вали отсюда! Здесь тепло,
и ежели не брызжет ― брезжит.
Ты, рекреация, туда ж.
Не тополиной парусиной ―
нетопыриной Палестиной
ты станешь и потомство дашь…
Вы ― злополучные штрихи
на выпускном и ломком глянце,
как лямки цепкие на ранце ―
назад, обратно, где стихи…
(1985)