Справка
Не деревни и полей,
Не города – я поэт,
А ― себя и людей ―
И других поэтов нет.
Как синкопствующие негры,
Коих гомон свеж и борз,
Замазанные телом недра
Развязывает милый Гросс,
Остановленный, будто в шлеме
Деревенского Руссо,
Наивной бодростью размышленья
Над прокофьевской красой.
Ах, ты, Гросс! – Торта церквей,
Жженые головешками галок,
Оплывают теплотой к реке,
Точно кто весной накачал их.
Уж эта нам заграница,
Самая ручная синица…
Ржавый взмах луны старинной
По реке течет задорно;
Ослабевшая валторна
Колыбельной окарины;
Он ей пальцы целовал,
Милым зверем называл.
Но заграничная весна
Так же, как и наша, ясна:
Так же собачки снуют
И девушки себя несут.
28.IV. 1926