Шиповник
Стою, отцветши, как шиповник,
Не примечаемый никем,
И век мой сам себя не помнит
На охлаждённом сквозняке.
А были дни: благоуханье
Преизливалось через край
И леторосли полыхали,
Медовых пчёл кружился рой.
И гостья пёстрая садилась,
Мерцая бархатом крыла,
И вся душа моя цвела
И вихрем лепестков дымилась.
И утром девушка порой
Небрежною рукой срывала
Мой дикий розан тёмно-алый,
Ещё росистый и сырой.
И ярок в чёрных волосах
Был для неё росток цветущий.
А ныне вся моя краса ―
Румяный плод на ветке тощей.
Стою, роняя лепестки,
Пыльцу на землю отряхая,
Весь колыхаюсь от тоски…
А рядом ― бабочка порхает
И всё никак не разберёт
Где этот мир такой нарядный?
И, весь в плодах, шиповник рядом
Всё лепестков не соберёт.
И я гляжу на этот куст
И, ранен веткою колючей,
Сжимаю яблок самый лучший
В руке, и забываю грусть.
Всё, что душе моей дано,
Да будет столь же безответно,
Как тот шиповник неприметный,
Взращённый в будущем со мной!
Да возвратится же и плод
В неиссякаемую почву!
И всё, что с ним произойдёт,
Быть может, к небесам дойдёт
Благоухающею почтой.
1977