А месяц тонкий-тонкий,
засахаренный, ломкий.
А мрак такой нечеткий,
и где-то у избы
поют себе девчонки,
не ждут своей судьбы.
Судьба, гармошку стиснув,
единственный почет,
в своих сапожках тесных
течет на пятачок.
Кудрявится ромашка,
и дух с реки парной.
Потертая гармошка ―
надежда всех парней.
Горошины чечетки
из-под сапог летят,
но обо мне девчонки
и думать не хотят…
Девчоночки босые,
лукавых глаз прищур,
знать, вы и есть Россия,
а я, дурак, ищу.