Как наш двор ни обижали ― он в классической поре.
С ним теперь уже не справиться, хоть он и безоружен.
Там Володя во дворе,
его струны в серебре,
его пальцы золотые, голос его нужен.
Как с гитарой ни боролись ― распалялся струнный звон.
Как вино стихов ни портили ― всё крепче становилось.
Кто сначала вышел вон,
кто потом украл вагон ―
всё теперь перемешалось, всё объединилось.
Может, кто и нынче снова хрипоте его не рад,
может, кто намеревается подлить в стихи елея…
Ведь и песни не горят,
они в воздухе парят,
чем им делают больнее ― тем они сильнее.
Что ж печалиться напрасно: нынче слезы лей ― не лей,
но запомним хорошенечко и повод, и причину…
Ведь мы воспели королей
от Таганки до Филей,
пусть они теперь поэту воздают по чину.
< 1982?