Клубничины сорваны с грядки.
Они треугольны и сладки.
Белеют внутри семена ―
придут еще их времена.
Но прежде, чем кануть в забвенье,
свершают они омовенье
под каплями чистой росы
в рассветные эти часы.
Душисты бока их тугие,
мундиры на них дорогие,
расшиты они в пух и прах,
с узорами на обшлагах.
Их жаркая почва рождает,
их музыка сопровождает,
вливает в них пламя свое…
Да жаль: мы не слышим её.