Над глубиной бездонных вод,
над атлантической громадой
взлетает солнечный восход,
рожденный райской канонадой.
Внизу ― Европа в облаках,
а тут ― пушкарь. Он знает дело:
горит фитиль в его руках ―
и птица райская взлетела.
Гордись, пушкарь, своей судьбой ―
глашатай света и свободы, ―
покуда спорят меж собой
внизу эпохи и народы.
Пока твой свет с собой зовет,
пока чисты твои одежды…
Ведь что мы без твоих щедрот,
без покаянья и надежды?