Прощайте, стихи, ваши строки и ваши намеки, и струны,
и ваши вулканы погасли, и, видимо, пробил тот час…
И вот по капризу природы, по тайному знаку фортуны
решается эта загадка: кто будет услышан из вас.
Когда вы так странно рождались, как будто входили
без спроса, как будто с блаженной улыбкой с господского ели стола,
вам всё удавалось отменно, и были наглы вы, а проза была,
словно нищенка, нема и словно подачки ждала.
Но вот, словно молнии, стрелы в глазах неподвижных проснулись,
но вспыхнули, зарозовели неюные щеки ее.
И тотчас гусиные перья шершавой бумаги коснулись,
и тотчас ушли, не прощаясь, и быт, и беда, и вранье.
А там уж как Бог пожелает, а там уж как время захочет,
а там, что подскажет природа, а там, что позволят грехи…
Покуда шершавой бумаги хоть капля слезы не омочит,
кто знает ― что проза такое? Кто знает, что значит стихи?