Летят, пылая, облака,
Разрушился небесный город.
Упряма поступь и легка,
Раскинут ветром вольный ворот.
Кто мне промолвил «добрый путь»,
Перекрестил ― кто на дорогу?
Пусть не устанут ветры дуть,
От своего стремить порога.
Былое ― груз мой роковой ―
Бросаю черту на потребу.
Над бесприютной головой
Пылай, кочующее небо!
31 июля 1915. Святые Горы.