Он в темных пальцах темную держал
Тяжелую и сладостную розу.
По набережной к дому провожал
Нас Requiem суровый Берлиоза.
Под нами желтая рвалась река,
Как будто львиная металась грива…
И, подавая розу, льнет тоскливо
К моей руке его рука.
Над мраморною лестницей, в саду
Стелили тени плавные платаны,
И слабо волновался на ходу
Лиловый шелк торжественной сутаны…
И расстаемся мы не потому ль,
(Ах, был весь Рим в том профиле орлином!)
Что горьким вереском и острым тмином
В моей стране цветет июль?
29 июля 1915. Святые Горы