Я не люблю церквей, где зодчий
Слышнее Бога говорит,
Где гений в споре с волей Отчей
В ней не затерян, с ней не слит,
Где человечий дух тщеславный
Как бы возносится над ней, ―
Мне византийский купол плавный
Колючей готики родней.
Собор Миланский! Мне чужая
Краса! ― Дивлюсь ему и я. ―
Он точно небу угрожая,
Свои вздымает острия.
Но оттого ли, что так мирно
Сияет небо, он ― как крик?
Под небом, мудростью надмирной,
Он суетливо так велик.
Вы, башни! В высоте орлиной
Мятежным духом взнесены,
Как мысли вы, когда единой
Они не объединены!
И вот другой собор… Был смуглый
Закат и желтоват и ал,
Когда впервые очерк круглый
Мне куполов твоих предстал.
Как упоительно неярко
На плавном небе, плавный, ты,
Блеснул мне, благостный Сан-Марко,
Подъемля тонкие кресты!
Ложился, как налет загара,
На мрамор твой ― закатный свет…
Мне думалось: какою чарой
Одушевлен ты и согрет?
Что есть в тебе, что инокиней
Готова я пред Богом пасть? ―
Господней воли плавность линий
Святую знаменует власть.
Пять куполов твоих ― как волны…
Их плавной силой поднята,
Душа моя, как кубок полный,
До края Богом налита.
1914. Forte dei Marmi