Сон
В апреле дороги скользки ―
И даже для тяги конской.
Читаю «Tygodnik Polski»
Вдвоем с Алиной Яблонской.
Я помню дом неказистый,
Зашарканные ступени ―
Квартал по улице «Чистой»,
Где грязь почти по колени.
«O Litwo, ojczyzno moja!»
Мицкевич ― но и романы,
И огорченья героя
«Pan Murek zredukowany».
Пред самым избраньем Пия
Двенадцатого ― Алине
Приснились: Польша, Россия ―
Изгнанники на чужбине.
И кто же почтен тиарой?
Я ― двадцатишестилетний,
Придавленный схизмой старой,
Искусанный новой сплетней.
Тогда бы я Львом назвался
Четырнадцатым по счету
И сохранить бы старался
Орган, латынь, позолоту.
Понтификом, не поэтом
Творцу я был бы угоден:
Молился бы пред рассветом
О счастьи обеих родин.
А нынче ― молиться больше
И пристальней есть причина
О многострадальной Польше
И с нею ― о Вас, Алина!
10. VII. 1980