На лысых гривках сухо, и тайга
играет, как река, и с жизни можно сбиться,
когда стучит на костыле Яга,
а по асфальту ― девичьи копытца.
Болит еще башка от пьяной небылицы,
и чей-то шепот хлынул, как поток….
В веселых гривах скачут кобылицы ―
разнузданной весны каблучий топоток.
Горчит асфальт. Как смело пахнут смолы!
И смолоду побрел из жизни дикий бор.
О, если б жить суметь среди лесной крамолы,
и в заговор вступить, и ведать заговор
от уличной беды. Но я в природе ― вор,
украдкой лишь, и все мои слова комолы.
Судьба моя! Тебя беру такую,
что вечен хороводец наглый харь.
Прости, что я один любя в бору токую,
как изувеченный глухарь.
6-7 июня 1965 ― 6 декабря 1966