Всё утро в смутных разговорах ―
и в скорбном дыме папирос
воспеть осенних листьев ворох,
как письма к памяти без слез,
без вздохов грусти, без печали,
и дым событий голубых,
и запечатанные дали,
и почерк дождичков грибных,
всё, что когда-то звали, ждали,
придет опять ― и будет стих.
И эту кучу старых писем,
души моей ночную тьму,
порывом страсти к тихим высям
я, вспоминая, подниму.