Я болен летом, и помимо воли
растет в стихах медлительная страсть.
Так зреет яблоко и в закругленной боли
дрожит на ветке, пробуя упасть.
Горячий летний мир нежданно отворился,
и из ворот ведут купаться лошадей.
А под листами полдень притаился
в тени прозрачной яблони моей.
По травам трепаным, сухим и нищим
я с тенью яблони хожу вдвоем.
Мы в стихотворный час предмет любимый ищем
и лишь ему все силы отдаем.
Быть может, мне вовек не стать поэтом,
и слово новое из рук моих уйдет.
Но тень от яблони над широченным летом
стоит, как Муза, с яблоком забот.
4 июня 1934 ― 7 февраля 1942