БОБЫЛЬ
Дорога ползает, пыля
под сапогами бобыля.
Он кривоглаз, насмешлив, сед,
он одиночеству сосед.
И ― ни в аду и ни в раю ―
живет у жизни на краю.
Жизнь с краешку, чуть-чуть, бочком,
придымленная табачком.
Жизнь втихомолку, наугад,
жизнь мимо садиков и хат.
Жизнь на отшибе! Боже мой!
И он, задумавшись, домой
приходит, словно незнаком
ему от лет ослепший дом.
Сев на завалинке, один,
он властелин своих седин,
он кривоглаз, насмешлив, сед,
вытаскивает свой кисет
и, погрузясь в надменный дым,
себя не помнит молодым.
7 июля 1942