МИМО
Je ne cherche qu’a passer.
Montaigne
Прохожу, ничем не замечаем,
вечеров встречаю череду,
запиваю не слезами ― чаем
каждую обиду и беду.
Нынче осень ― доля золотая,
но украдкой на себя дивлюсь,
что, пилюли крупные глотая,
до сих пор никак не подавлюсь.
С палочкой бреду, ничем не тронут,
и клянусь ― не я тому виной,
что в глубоких днях печально тонут
города и веси за спиной.
Попусту летят дождя дробинки,
попадая изредка в меня.
Тайно заплетаются тропинки,
ветреная тише беготня.
Худо ли тебе, когда с утра ты
сбросишь память, как суму с рамен,
обретая чудные утраты
веса, чувств, событий и времен?
И не в том ли мудрости начало,
кроткой заповеди первый стих, ―
чтоб вещам тяжелым полегчало,
проходить, не задевая их?
23 сентября 1941 ― 1959