Не отбрасывая тени,
возле вечера иду.
Дремлют дряхлые колени,
смерть дремучая в саду.
И, быть может, не замечу,
что сегодня умер я.
Вместе с яблоней навстречу
попадается скамья.
Я присяду с книгой тихой,
с книгой радостной моей,
заглушён неразберихой
трав, побегов и ветвей.
Я, наверно, тоже всадник,
и скамейка ― мой конек.
И веселый виноградник
вьет вокруг вино в венок.
Звук, начавшись в клавикордах,
вдаль идет, где предстает
ночи демон в виде твердых
и решетчатых ворот.
Он тяжел, и тем он тени
из железа бросил прочь.
С милой мыслью о Монтене
раскрываю книгу в Ночь.
14 ноября 1935 ― 26 апреля 1940