Тоскливей, чем душа, ландшафты,
карандаша Господня ложь!
Как думой, ими подышав, ты
вдоль по природе вдаль идешь.
Дожди влагают благо влаги
в ладонь, пустую как назло.
И, как враги, грозят овраги,
дороги грязью развезло.
И путаются под ногами,
но так и прутся напрямик,
а птичья даль в крылатом гаме
не умолкает ни на миг.
Грехи гуляют на просторе,
бугор ― как грешный перевал.
Пространство ― просто пургаторий,
где черт о чем-то горевал.
И, будто бесы безобразны,
торчат косматые стога,
и, словно смутные соблазны,
бегут туманы на луга.
И с искушеньем состязанье
стоит во весь свирепый рост,
и за лобзанье наказанье
огромно, как Великий пост.
И розги ринулись из рощи,
и разговеньем саднит сад.
Я рад бы, право, быть попроще.
Не рай природа и не ад,
и от нее не жду я прощи,
закоренелый униат.
17 января 1965 ― 17 ноября 1966