Я, как земля, притворник и затворник.
Не келья, дом в двенадцать окон ― год.
И я в своем году жилец и дворник,
и что ни день ― всё будет только вторник,
родимый брат страстных суббот.
Векует дом кукушкой часовой,
а вековать ― что куковать.
И улица, как белая кровать,
уснула, ткнулась в сумрак головой.
Мой дом ― что год. А за стеной ― Бог весть!
И с каждым днем всё больше я теряю.
Читаю. Боязно недели перечесть,
но мне порукой смерти честь,
и смело ей себя вверяю.
7 мая 1941 ― 1959