Отпусти. Нет сил тебе молиться,
А любить ко мне ты не придешь.
Древняя твоя столица
Спит еще. Над ней рассвет хорош.
Именно ― хорош холодным светом,
Безразличным солнечным теплом…
В мире, брошенном поэтом,
Перекатывает поздний гром.
В этой зеленеющей пустыне
Всё зовется именем твоим.
Для чего ― от века и поныне
Я такою мукою томим?
Для чего свою узнал потерю,
Если усыпленною душой
Я ни утру, ни себе не верю,
Что ты ночью не была со мной?
Июль ― сентябрь 1942
А любить ко мне ты не придешь.
Древняя твоя столица
Спит еще. Над ней рассвет хорош.
Именно ― хорош холодным светом,
Безразличным солнечным теплом…
В мире, брошенном поэтом,
Перекатывает поздний гром.
В этой зеленеющей пустыне
Всё зовется именем твоим.
Для чего ― от века и поныне
Я такою мукою томим?
Для чего свою узнал потерю,
Если усыпленною душой
Я ни утру, ни себе не верю,
Что ты ночью не была со мной?
Июль ― сентябрь 1942
