Не убивай меня, мой странный спутник,
мой мерзостный, мой скалящийся отрок!
Уходит в даль Лотреамон, и пусть их,
сих порождений тьмы, сих сучих потрохов.
Я романтизмом не болел,
такого не было в помине ―
может быть в детстве Шиллера чуть-чуть? ―
но благостную розовую речь в пустыне
вел, плел и пел.
Быть сладким ― это жуть.
Я вел неправильный, но теплый образ жизни,
и малая любовь рождала великие стихи.
Не убивай меня, меня легко исчислить,
дай выйти из воды сухим.