Отчаянною страстью золотея,
моя любовь стремится преступить
твое резонное сопротивление.
Когда ложатся на траву простые тени
и грудь сжимает воздух холодея.
я чувствую, я не могу идти,
и останавливаюсь, боль пережидая,
чтоб, впрочем, тут же устремиться
вперед. Моя любовь ― порука,
что я еще живу, и новую страницу
наполнит речь живая
и живая мука.
Вот, кажется, под солнцем выцвел
причудливый и яростный узор,
но линии его и в сумерках видны.
Такая тютчевская присказка
не радует. Мы холодны
и не поддерживаем разговор.
Все то, что нам нарушит тишину
и в одиночество добавит краски,
заставит сделать вывод из посылки
и вытянет поступок до развязки,
не возвратит младенческой ухмылки,
не возвратит тебя, тебя одну.