Пожухлых елей зелень среди бледных
пустых торчащих крон осин
февральским днем перед весной победной
выглядывает из низин,
и мы несемся по дороге, талым снегом
обложенной, живая грязь к дверям
подъездов протянулась. Небо слепо,
а потому и благосклонно к нам.
Никто помилован не будет. Ни кола
и ни двора, пока сиротский свой стакан не сменим
на чашу полную с отцовского стола.
Всё так. Всё правильно. И постепенно
я погружаюсь в легкость и обман.
Как будто смерть, но всё-таки не очень.
А город задыхается. Туман
светлей, серей и жалобнее ночи.
Покуда день не начал бить в набат,
покуда март ещё не королюет,
и ели зелени я рад. Приемлем на губах
и ядовитый привкус поцелуя.