Лишь изредка родится в нас
Мотив помимо воли,
Как бы вскрывается запас
В нас заточенной боли.
И, вслушиваясь, узнаешь
В нем все пережитое ―
Какой-то тoлок, и галдеж,
И гул былых историй.
Довольно, память! Помолчи!
Пускай, свечу задувши,
Я слюнку сладкую в ночи
Почую на подушке.
1969?