В. СОКОЛОВУ
Какая это все мура ―
Со смертью жалкая игра!
Какая это робость мысли,
Что смерть есть жизнь/ В известном смысле.
И вправду ли тебе известен
Тот смысл? / И если будешь честен,
Напрасно не произнесешь
Нас унижающую ложь.
О, жизнь есть смерть,/ В известном смысле.
Вот, видишь, яблоки нависли,
Вот, видишь, покраснел томат.
Все это ты, мой бедный брат.
Ты жил, чтоб стать томатной пастой…
А жизнь твоя была опасной.
Ты был поэтом, Соколов!
Теперь тобой заправят плов.
Напрасно, милый мой Володя,
Надеяться на что-то вроде
Бессмертья. Ты ― матерьялист.
И даже я. И все нам ясно.
И видимо, живем напрасно.
И кажется, уйдем в навоз.
Мы станем удобреньем роз.
Февраль―июль 1984