В ПОТЕ ЛИЦА
Поет рубанок гладкий,
Взлетает по доске,
И стружки в беспорядке
Шуршат на верстаке,
И клей ворчит в клеянке
На медленном огне,
И незабудки в банке
Синеют на окне.
Так любо в такт работе
Заливисто свистать
И ни о чем не думать,
И ничего не знать.
На подоконник жаркий
Прилег знакомый кот.
В шкафу остались шкварки, ―
Учуял, обормот!
А воробьи-злодеи
На пыльной бузине
Вытягивают шеи
И тянутся ко мне.
Ходи, рубанок, легче,
Укачивай мозги, ―
День тянется, как кляча,
И впереди ― ни зги…
Сползает слой за слоем,
Шипит-поет доска,
Ореховым настоем
Окрасим ей бока…
Бурав провертит дырки,
Нож сгладит мат торцов,
Резные растопырки
Проденем с двух концов, ―
И вот, гляди, над койкой,
Вся стройная, как бриг,
Повиснет этажерка,
Скворешница для книг…
Суровая, как шкипер,
Не раз, ключом звеня,
Хозяйка, фрейлен Пипер,
Буравила меня:
«Тургенев на диване…
Кнут Гамсун на полу…
Словарь на чемодане,
А «Руль» и «Дни» в углу!»
Ну, что ж… Пора бедняжку
Избавить от хлопот.
Какое ваше мненье
Об этом, мистер кот?
1923