БУСЫ
Лазурный бабушкин перстень,
прадедовы книги ―
это я отдам, быть может.
А стеклянные бусы
что-то мне слишком жалко.
Пестрые они, простые,
как сад и в саду павлины,
а их сердце из звезд и чешуек.
Или озеро, а в озере рыбы:
то черный вынырнет, то алый,
то кроткий-кроткий зеленый ―
никогда он уже не вернется,
и зачем ему возвращаться.
Не люблю я бедных и богатых,
ни эту страну, ни другие,
ни время дня, ни время года ―
а люблю, что мнится и винится:
таинственное веселье.
Ни цены ему нет, ни смысла.