В КОЛОДЦЕ
Не мне судить, за что мне сруб
и день, ложащийся, как струп ―
по неприкрытой ране
клочок небесной рвани.
Какой сородичи обряд
моею кровью укрепят,
какие сломятся лучи
над гибелью моею,
судить я не умею:
не жертвы мы, не палачи,
мы ваши струны, скрипачи,
мы только струны, скрипачи,
в кровь трущиеся струны.
1970