З. С. Т.
Если хлопнуть меня об карман ― теки!
Так может быть, звякнет запонка,
Но сердце полно романтики
Золота и крови Запада.
Мой конь ― это ветер молодости,
Как лассо за поясом радость.
Хотите пари ― золотой стих
Вышибет челюсть на любой градус.
Я думаю, этого достаточно,
Это все, что, собственно, требуется ―
И я в позе ковбойской статуи
Стал ждать своего ребуса.
Этот ребус явился просто
За чашкой вечернего кофе,
Зацепившись за зуб на крючок вопроса
Сливочной линией профиля.
Но есть такое слово ― муж,
Водевильный тип, с давних пор дурак,
Носящий цепочкой на рифме «к тому-ж»
Номерок брачного ордера.
Как зверю в зоологическом парке,
Мне было больно глазам от прутьев,
Но я, стараясь не думать о трупе,
Светил тебе глазом, дыханьем парил,
Я сиял тебя отражающей лужицей,
Пел столбом у твоих дорог,
Я тащил тебя, зоренька (голова кружится),
В зычный, как контрабас, гардероб.
Там пахло вербеной и нафталином,
Там где-то кололась какая-то игла;
Невинные губы со вкусом винным
И темнотой расцвеченный глаз.
О, этот восторг молодого мяса
И страхи твои, когда вдруг в мечту
Шамканье шлепанцев и голос: «Маша!
Купите мне «Графские», 25 [двадцать пять] штук!»