ГОНГ
Живешь, как говорится, полегоньку…
Сплошная трезвость, здравый смысл во всем.
Вдруг странный тяжкий звук, как будто гонга
Удар… И все меняется кругом.
Знакомый звук, как мир ― больной и старый,
Пронзительный, надрывный и лихой…
Чайковский ждал такого же удара,
Бетховен, будучи уже глухой;
Толстой ― насупленный, косматобровый,
В биеньи жизни звук тот различал,
И вздрагивал, и вслушивался снова,
И вышла «Смерть Ивана Ильича».
У Чехова «Вишневый сад», у Блока
Расцвел над бездной «Соловьиный сад»…
Везде ― куда ни глянь! ― над одинокой
Душой ― мечи дамокловы висят…
И я, пигмей, ― живу и торжествую.
Вдруг грянет гонг, и станет жизнь тесна,
И хочется проклясть ее ― лихую,
Прогнать ее и прыгнуть из окна…
В такие дни влачится тупо время.
Живешь в каком-то гулком колесе,
Ругаешься и плачешься со всеми ―
Другой и все-таки такой, как все…
Как все, как все… Нет певческого дара.
Ну что ж! приду домой, напьюсь тайком
И буду до надсады «Две гитары» ―
Мотив давнишний, затхлый, стертый, старый,
Мне в уши занесенный ветерком,
Себе под нос мурлыкать тенорком.