ПОЭТ
На служение мысли высокой,
На служение правде я взрос;
Но кинжал ее спрятал глубоко
Между веткою миртов и роз…
И, в руке с этой веткой душистой,
Как Гармодий, я в мир выхожу, ―
Красотой ее мирной и чистой
Я неправду и зло поражу.
Эта битва без крови и гнева, ―
Наслаждением дышит она:
Ей причастны и старец, и дева,
И младенец, и муж, и жена.
Тем велико твое назначенье
Между братий, поэт-гражданин,
Что без терний свое поученье
Насадить ты способен один!
И ты каждое дело и чувство
Обреки на добро и осмысль…
Твоя ветка ― созданье искусства,
А кинжал твой ― правдивая мысль.