ПОЭТУ
Горе глаголющим лукавое доброе и доброе лукавое, полагающим тьму свет и свет тьму.
Исайя. V. ― 20.
О поэт! ты ― совесть века,
Лучший сын земли родной,
Цвет роскошный человека,
Человек передовой.
Больно знать, что в наше время
Пало сердце не одно,
Что глубоко порчи семя
У людей вкоренено,
Что не ведаем добра мы…
Но, поэт, больней того:
Злу исходят фимиамы
Из кадила твоего!
Ложной силе, но могучей
И твоя летит хвала,
Что над миром новой тучей,
Скрывшей солнце, налегла…
О, когда и вдохновенье
Тьму сгущает наших дней, ―
То не знаменье ль паденья
Невосстанного людей!..
В прах спускаются презренный
Света горнего столпы
И вожди непосвященной,
Многонемощной толпы…
Но воспрянь!.. Твою лампаду
Прежним пламенем зажги,
Упованье и отраду
В ней нам свято береги;
Не склоняй к кумирам слуха,
И по боге поборай:
Их грехи противу духа
Паче всех грехов карай, ―
Да звучит твой стих обронный,
Правды божией набат,
В пробужденье мысли сонной,
В кару жизни беззаконной,
На погибель всех неправд.