ПОЭТУ
Дней осталось у тебя немного;
Не растрать хотя бы одного:
Далеко не пройдена дорога,
А с тобою ― никого…
Ты, безвестный керченский бродяжка,
Одинок, запуган с первых лет,
С первых лет любовью болен тяжко
К слову легкому: поэт.
Ты, дрожа с Епископом Гатоном,
Рея на воздушном корабле,
С первых лет скитался отрешенным
По родной твоей земле.
Помнишь день, когда тебе впервые
В синем море белые ладьи
Развернули паруса крутые
В запредельном бытии?
Помнишь день, когда амфоры древней
Ты впервые тронул стройный бок,
И гончар, вовек безвестный Эвний,
В пальцы вдунул ветерок?
Помнишь ночь, когда над бухтой южной,
Как падучей ауры душа,
Просиял кометы клин жемчужный,
Не мерцая, не дыша?
Помнишь ― в сердце ― в эти миги трепет?
Ты не знал, что это стих цветет,
Что в тебе уже поэта лепят
Море, вечность, небосвод;
Что тебе дано пройти по миру
В зной без шляпы, в ливень без плаща,
Беззащитным, маленькую лиру
Верным компасом влача;
Что тебе дано пристрастьем жадным
Ко всему томиться, ко всему:
К людям, к песням, к зорям виноградным,
К звездам, канувшим во тьму,
К бронзе статуй, к шерсти Калибана,
К плоти дуба, к звону топора,
К тайне ядов, к реву урагана,
К мутным бредням баккара,
К четким числам, к томным каплям мирры,
К тлену мумий, к свежести озер,
Ко всему из-за решетки лиры
Простирая пленный взор!..
Что успел ты? Где твой Мир певучий?
Долог путь, а мало впереди
Дней и лет… Так стисни зубы круче
И спеши! Не жди! Иди!
1932