SORROW
На внутреннем темном вскипевши огне,
Горячие слезы бегут по щекам,
Промокшие четки ― стекают оне
По грубо притиснутым к векам рукам.
Текут они на пол, на стол, простыню,
Вдруг вырвутся ночью и сыплются днем,
И выстроят вдруг, отражаясь в себе,
Хрустальный безвыходный дом
И жгут они прошлое, и наоборот ―
На дней остаток набегают в тоске,
И я, как с гуцулами крошечный плот,
Верчусь на погибель на слезной реке.
1998