Песни из уголка. «Когда я здесь, я не могу писать…»
Когда я здесь, я не могу писать;
В строках набрасываю только впечатленья,
Чтобы зимой мечтам предоставлять
Отделку смысла их и правду заключенья.
Здесь много так и красок, и теней;
Тут столько прелестей отвсюду возникает,
Что, мнится, тесно всей душе моей;
И слово, мысли вслед, идти не поспевает.
Зато зимой, когда не будет их,
Они таинственно возникнут предо мною ―
Во всей их правде, в красках молодых,
С очарованием и скромной простотою.
И буду в них, как в рощах я гулять,
В них буду счастлив я, во мне настанет лето,
О чем мечтал ― сумею домечтать,
Что не допето мной, то будет в срок допето…
1900?
Когда я здесь, я не могу писать;
В строках набрасываю только впечатленья,
Чтобы зимой мечтам предоставлять
Отделку смысла их и правду заключенья.
Здесь много так и красок, и теней;
Тут столько прелестей отвсюду возникает,
Что, мнится, тесно всей душе моей;
И слово, мысли вслед, идти не поспевает.
Зато зимой, когда не будет их,
Они таинственно возникнут предо мною ―
Во всей их правде, в красках молодых,
С очарованием и скромной простотою.
И буду в них, как в рощах я гулять,
В них буду счастлив я, во мне настанет лето,
О чем мечтал ― сумею домечтать,
Что не допето мной, то будет в срок допето…
1900?
