Песни из уголка. «Мой стих, ― он не лишен значенья…»
Мой стих, ― он не лишен значенья:
Те люди, что теперь живут,
Себе родные отраженья
Увидят в нем, когда прочтут.
Да, в этих очерках правдивых
Не скрыто мною ничего!
Черты в них ― больше некрасивых,
А краски ― серых большинство!
Но, если мы бесцветны стали, ―
В одном нельзя нам отказать:
Мы ― раздроблённые скрижали,
Хоть иногда, не прочь читать!
Как бы ауканье лесное
Иль эха чуткого ответ,
Порой доходит к нам былое…
Дойдет ли к внукам? Да иль нет?!.
1899?