Два года разговоров, слухов,
Растущих, словно снежный ком.
А жизнь ― упрямая старуха ―
Идет по-прежнему ― пешком.
Она не хочет торопиться
И медленно спешит вперед,
Нет-нет ― нагнется за тряпицей
И пуговицу подберет.
А то присядет у дороги
И безо всяческих прикрас
В грязи все той же моет ноги,
В которой мыла столько раз.
Она усмешкою встречает
Предъявленные ей права
И ни за что не отвечает ―
Одна, одна во всем права.
Итак, все ясно. Все понятно:
Идет старушка с посошком
И с солнышка выводит пятна
Шестирублевым порошком.
Что, шапку перед нею скинуть?
Иль палкою по шее двинуть?
Мол, медленно спешишь, карга!
Искать в ней друга иль врага?
Не знаю. Знаю то, что вижу,
А то, что вижу ― говорю:
Старуха,/ всех старух не выше,
Идет пешком/ по ноябрю.