Не возвратить мне возраста берез.
― Чу! ― у окна аукнул Берлиоз,
а, может, Моцарт?.. Это ветр ― картав…
Так красный конь твой, лишь поводья брось, ―
кентавр!
Поводья брось, и схватят за крыла
твою луну. Отметят знаком зла
курлык журавлика и клич дрозда.
Теперь ноябрь расставил зеркала
дождя.
Теперь ― лай льва, не соловья слова…
А в прошлых нивах, в празднествах вина
твое лицо кто сколько целовал?..
Не ревность. Время ноября ― война.