Я оставил последнюю пулю себе.
Расстрелял, да не все. Да и то
эта пуля, закутанная в серебре, ―
мой металл, мой талант, мой ― дите.
И чем дальше, тем, может быть, больше больней
это время на племя менять.
Ты не плачь над серебряной пулей моей,
мой не друг, мой не брат, мой ― не мать.
Это будет так просто. У самых ресниц
клюнет клювик, ― ау, миражи!
И не будет вас мучить без всяких границ
мой ни страх, мой ни бред, мой ― ни жизнь.