О, как презренно безобразны
Нам сделки с собственной душой.
Слова и мысли можно разно
Переплетать между собой.
Но чувства ложь ― или ошибка?
И прессом сдавлена тоски,
Себе самой солгав улыбкой.
Не напишу я ни строки.
Обрывки рифм и клочья метров ―
Поэтов звонкий кислород ―
Порывом ритменного ветра
И спазмою зажатый рот.
О, не изжить с собою спор мне.
Словесную бросаю кладь…
Бессильным совершенством формы
Небывшим бывшему под стать.