Проводам молодым: ―
Мы дадим вам работу/ И песню дадим! ―
И за дело свое/ Телеграф принялся,
Вдоль высоких столбов/ Телеграммы неся.
Телеграфному проводу/ Выхода нет ―
Он поет и работает,/ Словно поэт…
Я бы тоже, как провод,/ Ворону качал,
Я бы пел,/ Я б рассказывал,/ Я б не молчал,
Но сплошным наказаньем/ Сквозь ветер, сквозь тьму
Телеграммы бегут/ По хребту моему:
«Он встает из развалин―/ Нанкин, залитый кровью…»
«Папа, мама волнуются,/ Сообщите здоровье…»
Я бегу, обгоняя/ И конных и пеших…
«Вы напрасно волнуетесь…» ―/ Отвечает депеша.
Время! / Дай мне как следует/ Вытянуть провод,
Чтоб недаром поэтом/ Меня называли,
Чтоб молчать, когда Лидочка/ Отвечает: «Здорова!»,
Чтоб гудеть, когда Нанкин/ Встает из развалин…
1927