Меж хлебов, от межи до межи ―
Тех цветов, что зовутся счастливыми,
Я не встретил в поникнувшей ржи.
Убегали волнистые линии
Утомительно пыльных дорог…
«Где вы, милые, нежные, синие,
Не знававшие темных тревог?
Васильки, что зовутся счастливыми,
Отчего средь колосьев вас нет?»
Многознающий ветер порывами
На лету прошептал мне ответ:
«В эти годы меж зрелыми жатвами
Не ищи ― не найдешь васильков,
Нивы скованы чьими-то клятвами
И не помнят лазурных цветов.
Зреют медленно грезы неясные,
Нивы жаждут иной красоты,
И в хлебах распускаются красные,
Напоенные кровью цветы».