Тихонов Н. С.
Без возвращения

Памяти Витольда Арцго


Он ушел, никому ничего не сказав,
В синий мрак, что бездонно глубок,
В гордом холоде слов иронически прав
И, как все мы, в толпе одинок.

Но когда поднялася, стеная, душа,
Он хрустальные стены разбил
И напился серебряной влаги ковша
Заповедных таинственных сил.

Но напиток был ― яд ― опьяняющ и жгуч,
И смертелен, как молний укол,
Слишком рано восстал он на вызовы туч
И с улыбкой под ними прошел.

Пусть он с нами так мало, так быстро прожил,
Много сил он лелеял в груди,
И молчанье его говорит из могил:
Все, что было, ― лежит впереди.