Какой-нибудь предок мой был ― скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей ― абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый.
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ ― шиповник.
Плохой товарищ он был, ― лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок…
Еще мне думается, что ― трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем!
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем.
Что не однажды из-за угла
Он прыгал ― как кошка ― гибкий…
И почему-то я поняла,
Что он ― не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем, ―
Как снег прошлогодний ― летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала ― таким поэтом.
23 июня 1915